Храм на любви
Книга стихов
Павел Владыкин
© Павел Владыкин, 2017
ISBN 978-5-4485-3718-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Слово – колокол
А всё ж поэт без словаря,как колокол без звонаря.Лишь слово может потрясти,с верёвкой-фразою в горсти!Всё существо его как медьзаставит на весь мир греметь.И обернутся звоны словгудением колоколов.А там, глядишь, уже горагудит до самого нутра.А колокол Земли в набатударит: «Каждый виноват!»И стонет слово, и поёт.Вновь слово русское – в полёт!Оно не тянет за языктого, кто к слову не привык.Но – точно – тянет за языктех безутешных горемык,которые связались с ним —да не с одним!И суждено связаться имс богатством тем, почти ничьим,что словарей глубины прячут.И – со святым, что, снявши нимб,перед погибшим миром плачет!
Храм – на – Любви
Он прекрасен – Храм-на-крови!Построенье страданий Христовых.По-библейски весь мир назови:Слово – Бог, ну а Бог – это Слово.Вознесённый молитвенный Храм…Ах. какие же белые стены!..Там на миг показалось и нам:будем вместе и нощно, и денно.Отраженье в стоячей воде —перевёрнуты в нём наши жизни.Пусть когда-то на Божьем судемы ответим за боль укоризны.Позови же меня, позови!Пусть одним только ласковым словом!Слышишь: выстроим Храм-на-любви!На земле он, но невесомый!
Человейник
Полный человейник…Мчат вперегонки…Сверху звёздный веник —солнцу вопреки.Сеть меридиановловит. Не уйти!Нитью Ариадны выйти?Не войти.На невнятной тропкекаждый – муравей.Выход где из пробки?Пробкой бьёт сабвей.Лист на паутинке —жизнь одного.Стопчет все ботинкии, глядишь, того…Шар Земной, не сдуйсяпод напором ног!Благ медовых туесставят на пенёк.Тащат все, не каясь.Славно! Всё путём!Только внешне – хаос.Логику найдём.Каждый в деле волен,не споткнуться чтоб.Кто-то – шопоголик,кто-то – голошоп.Всем подай жар-птицу.Уж такой расклад.Новый вид – жар-пицца.Ищут клад и склад.Кто не знает близковредность мураша?!Ну а глянь сквозь призму —добрая душа.Занят человейник.Там хоть зной звени!То ли надо денег?То ли зрак – в зенит?
Упала голубая чашка…
Упала голубая чашка неба.Но не разбилась. Тучные поляудар смягчили, полные созревшим хлебом.Однако тихо ойкнула Земля,подумав, что накрыта медным тазом…Кто в жизни чашку не разбил ни разу?..
Мартовские виды
Февраль. Достать чернил и плакать!Борис Пастернак
Сколько же чернил поэтом налитов склянку февраля! Представь на миг…То, что в феврале писалось набело,в марте превратилось в черновик.Белый наст. А вот дорожки чёрные.Прогибая первозданный наст,пробегают лыжницы точёные.Полон лес Людмил, Галин и Насть.Сколько слёз февральских было пролито!В марте нет чернил. Но есть азарт.За зиму в душе немало пролежнейнакопилось. Расправляй их, март.Встали перевёрнутою готикойв ряд сосульки, чтоб от сих до сих.Уж клавир написан для рапсодии.Для капели – партитура… (Клавесин!).Сколько ж было февралём потраченопередёрнутых погодных карт!Так сыграй-ка честно и удачливо,ясноглазый всепогодный март!Белый лист… Пишу тебе я начисто,милая, (хоть и писать отвык) —всё о том, каким прекрасным качествамотвечает твой иконный лик!
Память у лета короткая
Посвящено Сергею Есенину
Что же ты, лето, короткое? —думается поутру.Осень! Берёзушка кроткаястынет на зябком юру.Юр или яр – позабыли мы.Нам бы поменьше словарь!А словари все незыблемы.Мы же теряем слова…Осень… Меж пальцами сыплютсямножество знаков, примет.Память собрать уж не силится —в горсточку – пролитый свет.Лето с узорной оплёткоюсгинет – не прекословь…Память у лета короткая.Помнится только любовь.
День ясной природной прозы
День ясной природной прозы,старинной, добротной весьма.Исписан папирус берёзыкоричневой вязью письма.А что же сюда нас манит?Весь мир, как одно существо…Далёкий от нас Пиросмани.А в поле – коровы его.И вётлы, стоящие криво,для нас и для речек растут —с времён сотворения мира.И мы были вечно тут.Когда нас попросят на выход,из мира уйдём на отрыв,здесь будут и вдох наш, и выдох —шум ветра и листьев взрыв.
Гусиный бумеранг
Оседают листья как чаинки.Байховый, а не зелёный чай…Сломан механизм погод. Починкине дождаться даже невзначай.Мне сейчас совсем не до веселья.Только лишь гляжу, как в эмиратмчится тот гусиный, тот весенний,ставший вдруг осенним бумеранг…
Неужели в этой вечной гжели,что зовётся чашею небес,мне не высветится еле-елетот просвет – без всяческих чудес,что меня порадует обрывкомсчастья дней, где наши голоса,и твоей осеннею улыбкой —пёрышком, летящим мне в глаза.
Домо-вой
Ты ещё мне там повой —в печке с вьюшкой, домовой!Ты и так застрял в трубепри своём большом горбе.Ты и так мне надымилв кухне – с пола до стропил.Натворил ты кучу дел!Кот просил, а ты всё съел.Зря ты тратишь столько сил!Лучше тапки поднеси…
Свет исходит от России
Свет исходит от России.Но померк немного снег.Если свечи погасили,то не значит – Бога нет.То не значит, то не значит,что её проект не начатс новым веком славных лет.
Скачут, скачут кирасирыиз истории времён —защитить тебя, Россия.Много бед со всех сторон.Воздаётся всем по вере.Путь вперёд, что был потерян,будет снова обретён.
Каждый человек – с особой песней
У речки, что струится на простор,у рощи, заселившей косогор,у ветра, что летит во весь опор —своя неповторимая мелодия.Своя родная песня, свой мотиввсей жизни. Песенка. Речитатив.Вся в переливах, как прилив-отлив,простая песня или сложная рапсодия.И человек, мудрец или простак,идёт по жизни с песней, не устав.У всех, у всех есть песня на устах.И каждая на все другие не похожая.Мы думаем и пишем о своём.Мы разные, даже когда вдвоём.Живём, смеёмся. Хмуримся, поём.…Но есть плохие песни, есть хорошие.Живём среди ландшафтов, перспектив,лес и реку в своё пространство превратив.Насвистываем собственный мотив —в нём наше будущее, настоящее и прошлое.
Коммуналка
В коммуналках считали сушки.Наливали стаканы полней.Поливали в пригоршни из кружки.Каждый год заводили детей.Круг забот: чтобы сушки не крали.Чтоб жилось веселее с утра.Чтоб друзья и подружки узнали —то не в счёт, что случилось вчера.
Зима в режиме ожиданья
За окном теперь у нас зима,бело-сине-грустным триколором…Зайцы в поле мчат от контролёров —от волков, сводящих их с ума.В холод время медленно летит.То, что жду я, не даётся в руки.Солнце открывает в тучах люки.Но нарушен тепловой транзит.Понимаю, май не мает – нет.Понимаю, нас декабрь мает.Но семью цветами принимаюэтот белый цвет. И белый снег…Ты стоишь вот так же у окна.Был когда-то я тобой не понят.И, пока стою, тебя припомнив,зимне прирастает седина.Терпеливо жду: остынет чай.Тороплю к теплу (напрасно!) стужу.И ложится откровеньем в душусветлая, как белый день, печаль.……Ни звонка, ни встречи, ни свиданья…И зима – в режиме ожиданья…
Закаты пишут протоколы…
Закаты пишут протоколыо проведённом нами дне.И хлопотливей станут сёла —хоть где – внутри домов и вне.Печные трубы – канделябры,в них вечер ставит свечи звёзд.Наступит ночь. Коту на лапу.Отдавит ненароком хвост.Когда ещё совсем не поздно,захочет ужинать народ.И на дымах взлетит под звёздысгоревший на плите пирог.Голодными заночевали,но кое-кто, не весь народ.И водят, лишь под трали-вали,простушки-звёзды хоровод.И мне, что вышел на дорогу —на даль туманную взглянуть,пошлёт Небесный Вождь пирогу —земной рекой стал Млечный путь.
По строкам А.С.Пушкина
